O vento entra pela janela totalmente aberta.
É doce o toque. Mas profundo.
Lá fora ele agita as plantas e as flores do jardim de minha mãe.
Será que elas sentem o mesmo que eu?
O sol faz sombras no muro alto e desenha a silhueta de uma flor branca, quase morta.
Estaria morta por fora ou por dentro?
O vento volta.
É doce o toque. Mas profundo. E gelado.
Sinto as minhas costas doerem um pouco por causa da cadeira velha e dura. Eu lembro que preciso comprar uma cadeira nova.
O vento volta e é doce o toque. Profundo. E eu estou chorando.
As cores estão mais alegres hoje. Profundas.
E eu feliz.